« Venir au monde » c’est, grosso merdo, être convié de force
à un rêve éveillé qui prend souvent les allures d’un cauchemar.
Il me semble que la moindre des politesses envers un VAM (Venu Au Monde),
ne serait-ce que pour essayer de rattraper le coup,
est de ne pas lui pourrir l’existence avec des histoires à dormir debout.
merci pour lui (et bon Euramadaccalauréat).
Geeks, acteurs, chanteurs, sportifs de haut caniveau, c’est à qui fera du trou-du-culturisme son sport le plus préféré.Gloire au muscle horripilateur (voir schéma)! Le muscle de la post modernité triomphante! Dans Sa magnanimité transcendante, le Grand Yavallah en a réparti l’usufruit sur tous les êtres de Sa Création. Même les prolos, oui m’dame! La déco péri buccale à la portée de tous les épidermes! Du poil! Du poil! Du poil raide, du poil frisottant, sombre, clair, grisonnant, pèrenoëlien, du poil long, du poil court! Recueillons-nous, ô Vrais Croyants, devant ces quelques clichés du premier syndicat de la Juchrémanie française guidant le peuple vers les sommets démocratiques de l’analité faciale! Quelle émouvance!
Les fans de la tige pilaire à la portée de toutes les bajoues aimeront à (re)découvrir sur ce site:
horripilation (vol5)
-Tu as pris ton bain, mon fils ?
-Oui maman.
-Bien. Tu as pilosifié ton museau?
-Oui maman.
-Bien. Tu as arrangé ton chignon?
-Oui maman.
-Bien. Tu as monté ta start up?
-Oui maman.
-Bien, alors zou ! Cours nous créer des richesses !
-Oui maman.
-C’est tout?
-Heu?
-Tu n’oublies pas quelque chose?
-Oups! BONNE FÊTE MAMAN!!!
J’ai bien réfléchi (comme quoi tout finit par arriver):
Décidément la famille Pileux du Museau ne sait plus où donner des poils.
Que de sueur! Que d’épuisement pour rester au top de la frime!
Après la harassante « montée des marches » vers les zoneurs et la glouare pelliculaires (horripilation vol5), le petit peuple des starlettes post modernes s’en va déjà, de ses mignons petons nikés, battre la terre ingrate de Relents Gravos.
Sous les regards enraybannés du gratin beaufinois désœuvré en quête de sensations mortes,
de barbants barbus de 3, 6, 9 jours et plus vont, d’interminables après-midi mondains durant
ahaner sans relâche leurs désirs de conquête,
infatigablement scrutés, sur le ton de la confidence éclairée, par de savantes commères radiotélévisuelles
à la tronche de cake réglementairement hérissée de ses redoutables tiges pilaires (mais, Yavallah soit loué, ça s’entend pas « à l’antenne »).