Okay, okay !

La vie du site,

Okay, so you don’t speak French and you couldn’t care less about French writers. Down with Rabelais, Marcel Proust, and whoever came in between, before, or after! Okay,  all you wanna know is that Commissioner B. is about to head south!!!

Okay, okay! But don’t you want to take a quick look at one last excerpt? To make sure that after downloading Commissioner B. Goes South as soon as it’s available, you won’t regret wasting nearly $3 with no chance of getting a refund from those crooks at Amazon…

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Bongarçon had time to stop by the nick to check the contents of the briefcase. When he pulled into the parking lot, he ran into Chomsky and Repu. They were wrestling with Santa Claus. Handcuffed, disheveled, his beard askew, Santa had left one boot behind in the police car. He was clinging to the door with all his might, determined not to spend Christmas Eve in a cell.

“Cut the crap, you bastard!” Sub-Brigadier Chomsky was not in the mood for niceties that evening, it seemed.

“Can we get some information?” Bongarçon inquired.  “Did Santa Claus double park his sleigh or something?”

“We picked him up on the sidewalk in front of the Modern Galleries, sir. He was exposing himself to customers. The security guard didn’t know what to do.” With that, Chomsky landed another slap on the miscreant, who let go of the door and slid to the ground. Now they’d have to carry this fat drunk!

Commissioner B. would have gladly lent a hand to his men, but it was much too cold in the parking lot. He slipped away and entered the station. At the front desk, Travers was tidying up his counter before calling it a day. He eyed the shabby briefcase.

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Still wanna risk your almost 3 bucks ?

Déjà vendredi !

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Déjà vendredi ! Plus qu’un jour ouvrable à faire semblant de bosser, même pas pour ces bouffons d’ airtétistes qui peuvent déjà passer au grand vide culturel d’un weekend écartelé entre paris sportifs et séries Nextflip. Sinon fyr.com vous suggère un peu de lecture, c’est bon pour vos neurones, les Juchréman(e)s 🙂

Hippocampe Twist

Un patient cent-quarantenaire livré aux tâtonnements d’une brochette de psys d’un réalisme confondant. Les années 60 en données sévèrement corrigées. Documenté aux petits oignons, pêchu, drôle, résolument iconoclaste, émouvant à l’occasion, Hippocampe Twist est un check appuyé aux décrocheurs impénitents, aux pourfendeurs de l’éducativement correct.

Les moins gâteux de nos boomers devraient s’y retrouver également.

Epub /  Kindle

 

Mars 2221, roman

« … Le croiriez-vous, lapin ici présent est son propre clone ! Pas son frère jumeau décalé dans le temps comme moi je suis la copie conforme d’une créature originale arrachée trop tôt à l’affection des siens… Nan, lapin, ils ont poussé le bouchon jusqu’à lui réinjecter les données contenues dans son cerveau d’origine ! Lapin, il a 269 ans dans sa tête ! »

Les pérégrinations ébouriffantes de deux marginaux du temps et de l’espace, une occasion pour Franck Richard de revisiter son passé et, avec l’humour acide qui le caractérise, refaire le portrait d’une espèce à laquelle il n’est pas fier d’appartenir…

Epub / Kindle

 

Éclatez vous bien sur ces 2 petites merveilles, introuvables en format cellulose dans nos librairies « indépendantes » (rires), et pour cause !

Say next week?

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Say next week ?

Another teaser?

He’s already fallen twice. The second time on a sharp stone that took the better of his trouser leg. Now he’s fashionable except that the skin on his knee is fashionable too. The hand that went down on the news came back up all sticky. And his head! His poor head! The ringing that went off when he caught the door with his left temple, throwing his right against the stone doorframe, hasn’t stopped since. He can’t string two coherent thoughts together. For the moment, only one is needed: RUN! Get the hell out of here! At least he didn’t make the mistake of trying to reach the Wrangler. Firstly, Achilles has the key. Secondly, his pursuers must be hunting him down in that area. Népheg said the ravine was an old branch of the Rauze, so the Rauze can’t be far away. Find it, follow it and, sooner or later, end up somewhere around the Fourchette  …and the Mercedes…  Without stopping to run like crazy, he taps the pocket on his intact leg’s side and feels the RKE remote, warm against his thigh.

 

In the meantime, for those interested in the reasons and circumstances that made them what they are,

« Homo juchremanensis  » ( Kindle/ Epub)

is still available.

L’œuf, la poule et l’amour du métier

Ecce Homo, Graffiti, , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , ,

Salut les Juchréman(e)s !

Alors on va commencer par se poser l’éternelle question à propos de la poule et de l’œuf : céki ki l’est arrivé prems dans le Poulailler des Larmes ?

Et pis on va transposer au 21/10/25 et l’entrée du Nain Jaune à la Santé à défaut du Panthéon. ET la journée d’enfer que les « média » nous ont fait vivre à cause de cet artiste en arnaques/ embrouilles/ malversations/ faux et usage de faux,  etc… enfin récompensé pour l’ensemble de son œuvre.

Hier donc, pêle-mêle sur mon moteur de recherche, à l’entrée « Actualités», RTL, France Info, Le Monde.fr, 20 Minutes, BFMTV, Libération, Médiapart, Le Parisien, La Provence, Actu.fr, Le Nouvel Obs, Le HuffPost, TF1, parismatch.com, Le Figaro, YouTube, Cnews, europe1.fr, La Croix, lejdd.fr, Radio France, EuroNews.com, Ouest France, Le Point, Les Jours, etc… y allaient  de leur info « essclusive » comme on dit à la télé, sur ce seul et unique « sujet ». Et ce fut parti pour TOUTE LA JOURNÉE ! Radios, télés, internet…

D’où la question de la poule et de l’œuf. Est-ce vous, Juchréman(e)s du quotidien qui, hier matin, êtes tombés du lit une seule et unique image en tête : un petit septuagénaire à gros derrière et oreilles taillées en pointe, aux mouvements d’épaules imprévisibles même par lui, quittant son luxueux gourbi au bras d’ une starlette des années ? pour se faire acclamer par ses fans de radis puis escorter par une bonne équipe de motards respectueux jusqu’à l’entrée d’une prison parisienne bien connue ?

Ou bien sont-ce les « journalistes » précité(e)s qui, comme un(e) seul(e) homme/femme, ont filé le train de leur rédac chef(fe) et sauté sur la manne qui leur tombait du ciel : UN EX-PRÉDANT DE LA RAIE EN TAULE !!! POUR DE VRAI !!! Vas-y coco ! Tape moi ça en une !!! Sûr que nos zaboné(e)s veulent à tout prix être tenu(e)s au courant des malheurs d’ un petit septuagénaire à gros derrière et oreilles taillées en pointe, aux mouvements d’épaules imprévisibles même par lui, quittant son luxueux gourbi au bras d’une starlette des années ? Faut surtout pas les décevoir ! On appelle ça l’amour du métier, coco!

Bien sûr, ce matin de bonne heure, ça et là, dans le remue-ménage orgastique des salles de rédaction, y a forcément eu, par ci par là, une petite voix qui disait un truc du genre : « heu, et si on parlait plutôt des 42 000 gosses sans-domicile en Phronce à l’approche de l’hiver (chiffres UNICEF) ? », « heu on dit rien des 11% de Phroncés sans médecin (chiffres CNAM) ?», «  sinon chef, on ferme les yeux sur les entreprises du CAC 40 qui ont reversé près de 100 milliards d’euros à leurs actionnaires en 2024 ? », « heu moi si vous voulez j’ai pondu un truc sur les 3,2 millions d’animaux tués chaque jour dans les abattoirs phroncés. Plus de 8 sur 10 viennent d’élevages intensifs sans accès à l’extér… Ah non toi ta gueule avec tes protéines végétales et ta Shoah des Animaux !… »

Bien sûr qu’y aura toujours des petites voix  dissonantes et trébuchiantes!

Kèstuveu, Tintin Émilou, y aura toujours des casse-couilles qui z’aiment pas leur métier!

Coming soon!

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Lucky you!  Here’ s a  teaser  ↓

“But damn it, you saw that he kept provoking me, that son of a bitch! He’d just insulted my mother again! Fuck! That’s disgusting!” The pygmy had risen up in rebellion against the punishment he considered had been wrongly inflicted.

He was tempted to reply that his own mother, although she had but just passed away, had not been spared that afternoon either, but there was no point in arguing. Deaf to the indignant cries of the offender, he continued to wave the red card at his face for a few seconds, before peremptorily directing him to the “locker rooms”, a ramshackle hut adjoining the corrugated iron “grandstand” under which supporters from both sides huddled, to escape the north wind that swept across the plain. In response, illustrating his words with a horizontal movement of his thumb at the level of his Adam’s apple, the suspended for the next match stared him straight in the eye: “You’re dead.”

He attempted an ironic and detached “No problem!” but, in truth, he was scared stiff and was the first to blink and it wasn’t because of the sun.