Salut les Jujus!
On dit la BAC, la BAC… Mais la BAC, ce sont des Juchréman(e)s comme les autres… Avec leurs qualités et leurs défauts… Quand il fait chaud ils ont chaud, quand il fait froid ils se réchauffent comme ils peuvent…
Dans l’extrait ci-après le polar du siècle explore une « Brigade Anti-Criminalité » aussi souvent critiquée que trop rarement remerciée pour sa défense acharnée de la civilisation hexagonale de souche. Le Tour de France, par exemple…
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Grumeaux-sur-Caillette, proche banlieue friquée de Port-Léon. Deux baqueux oubliés du monde des vivants occupés, l’un à essayer de suivre l’arrivée imminente de la 9ème étape de la Grande Boucle et l’autre à tenter sans succès de réparer le dernier ventilo qui tournait encore y a pas un quart d’heure!
Le brigadier Guillaumet ne connait aucun des coureurs de l’échappée, qui compte maintenant plus d’un quart d’heure d’avance sur le peloton. Des noms imprononçables qui disparaîtront du général au prochain contrôle anti dopage. D’où ses bâillements à fendre l’âme.
— Il reste combien de kilomètres ?
— Quatre. En descente. Une poignée de virages et c’est plié. Tu t’en sors ?
— Mon cul ! Va falloir se cotiser et s’en payer un autre si on veut pas finir l’été lyophilisés. » Dégoûté de la vie, Kempf remise le tournevis impuissant dans le placard à contraventions et s’en vient rejoindre son collègue devant la minuscule télé portable. Le Tour et ses héros perclus d’hémorroïdes, il s’en fout comme de sa première cuite mais, dans la brochette de bavards qui, après la course, sont grassement payés pour raconter aux téléspectateurs ce qu’ils ont pu voir aussi bien qu’eux, y a une blondinette bonne comme tout !
En passant, il jette un coup d’œil sur l’écran de l’ordi. Un nouvel avis de recherche vient de tomber, le troisième de la journée. Le premier concernait une mamie Alzheimer en rupture d’EHPAD, le second un jeunot fugueur qui n’avait pas supporté que son père lui confisque sa Wii. Ce coup-ci, c’est déjà plus fun. L’appel provient conjointement des 1ère et 3ème CSP. Potentiellement dangereux, le recherché est suspecté de participation active dans deux affaires de meurtres… Kempf a comme l’impression d’avoir déjà vu la tête de ce Jimmy Boudjedra quelque part. Pensif, il revient poser ses miches en sueur sur le tabouret des gardés à vue, à côté du bureau de Guillaumet. Tant qu’à faire, il récupère la canette qu’il avait laissée à tiédir à côté de l’écran nain. « Putain, les mecs ils ont pas peur, quand même !
C’est vrai que, de face, au télé objectif, les deux pédaleurs bariolés qui, depuis la « flamme rouge », jouent des cuisses et des mollets et des épaules et des coudes et des miches dans un rush hystérique vers la ligne d’arrivée, ne peuvent que susciter l’admiration. Une admiration dont, entassée derrière les barrières, agitant force casquettes et fanions —Kempf a cru apercevoir un soutif — la foule se montre tout sauf avare.
— « … DARYL CHOUBLAN COIFFE CLIPPER MOULBOUL SUR LE POTEAU !!! Finalement, c’est le champion beauceron qui a pris le meilleur sur son rival !!! Au terme d’une course en tête de près de 150 kms !!! La logique est respectée ! … Alors que nous pouvons voir à l’image Nicolas Pochabar —le fils de Stephen Pochabar, neveu de Ludwig Pochabar et cousin de Daniel Bloomberger si ma mémoire ne me fait pas défaut— le troisième larron à avoir pris le large dans la côte de Saint-Just, une grimpette à 7,2%, il fallait oser— franchir à son tour la li… »
— Daryl Choublan… Tu connais Daryl Choublan, toi ?
— Jamais entendu causer. Saint-Just, par contre… » De pensif, le visage de Kempf a viré turlupiné, genre.
— Ouais à part que notre « Saint-Just » à nous, c’est un bled y a pas plus plat …Ni plus chicos ! Les baraques là-bas, c’est bonbon… Pas un hasard si on se cogne l’aller-retour un jour sur deux.
— Même qu’on va y retourner sous peu, j’ai l’impression… Chouffe l’avis de recherche qui vient de tomber. Ce serait pas à Saint-Just que nos destins se sont croisés avec le mec de la photo ?
Kempf s’est mis à masser le papier de verre de sa barbe naissante. Il kiffe le bruit viril. Ça l’aide à réfléchir. « En janvier, par là… Une patrouille de routine, avenue des Carmélites…
Guillaumet bouge ses 90 kilos jusqu’à l’ordi. Kempf continue de tirer sur le fil de ses souvenirs : « Un soir, tard… Pour pas changer, le chauffage de la Clio était en rade… Ça nous avait pas mis de bonne humeur…
Planté devant l’écran du pc, Guillaumet ressemble à un braque de Weimar humant le vent. Voilà que ça lui revient à lui aussi. Comme une brume de chaleur qui se lève sur le Fleuve. « Maintenant que t’en causes… Un rouquemoute, non ?… Pas très grand… Qu’essayait d’ouvrir la grille de cet espèce de manoir, là, avec un parc immense…
— Exact. Il avait « pas pris la bonne clé en partant, le matin », soi-disant. À part qu’il avait pas un blaze à crécher à St Just, le garçon ! Tout poil de carotte qu’il était, d’après ses papiers c’était quand même un fils d’Allah !
— …Même que ça l’avait énervé qu’on lui fasse remarquer… Voilà qu’il s’était cru autorisé à la ramener, l’innocent !
— C’est sûr qu’une baffe en entraînant une autre, le lendemain, quand ses copains étaient venus le récupérer, ils l’avaient pas reconnu tout de suite ! (rire)
— Tu m’étonnes (rire en retour) ! Je me souviens qu’on s’était dit qu’ils allaient pas ensemble, ces deux petits bourges, avec leur Boudjedra de mes deux baklawas. C’est là qu’un d’entre eux —le propriétaire de la baraque— nous avait certifié que si si, le couscous merguez il habitait bien chez lui, alors on leur avait rendu.
—…Avec toutes nos excuses, forcément, haha ! … Enguerrand !!! C’est ça ! Enguerrand quèqu’chose qu’il s’appelait, le châtelain…
Bienvenue à Port-Léon ! (chap 62)
