ENOUGH, YOU “JOURNALISTS”! There is no “war” in Gaza. There is a GENOCIDE going on. A famine organized by a criminal state, led by a sick individual at the head of his “army” of murderers.
Tell your readers, listeners, viewers! DO YOUR JOB! Stop hiding behind a pseudo-objectivity that increasingly resembles counter-information, if not outright complicity with a bunch of religious extremists guided by boundless racism and obsessed with profit!
Cette nuit c’était la Nuit de la Solidarité.
Encore aurait-il fallu le savoir. Trop occupés ces jours-ci à relayer les conneries de Stan Pmurt et Oliver Melon, entrecoupées de menaces épouvantables de nos chauds cialistes à l’adresse du gros Baybayr en cas qu’il franchisserait trop de centaines de lignes rouges, les média avaient oublié de nous prévenir.
Apprenez-donc que cette nuit, loin des unes qui font vivre nos commères surbookées, de braves bénévoles ont sillonné les rues, s’efforçant de réchauffer le cœur (et les fesses accessoirement) des rien de riens qui hantent portes cochères, bancs publics et autres grilles de métro. On notera que parmi ces chics personnes on a pas croisé beaucoup de prédants de la raie, de putés ni de nateurs de leur mère. (ni de rédac’ chefs)
C’est dommage.
Je sais qu’il doit se passer un truc hyper spé aujourd’hui mais j’arrive pas à me rappeler quoi. Si seulement les média pouvaient m’aider. Un genre de couronnement. Nan pas comme quand on dit « Ben ça c’est le couronnement ! ». Si un peu quand même… Un truc où va y avoir plein de cow-boys obèses tout joyeux qui lanceront leurs chapeaux en l’air et tâcheront de faire des trous dedans avec leurs revolvers… Nan… Paraît que ça sera des casquettes… Des casquettes rouges… Et pis que nan ça sera pas des revolvers, ça sera des guns semi automatiques… Ouais et pis qu’ils tireront pas que en l’air les gros cow-boys joyeux… Nan ils vont aussi tirer sur les Indiens askip… Comme au bon vieux temps sauf qu’au bon vieux temps les Indiens ils étaient chez eux. « Plus maintenant ha ha » qu’ils leur diront, les gros cow-boys joyeux aux nouveaux Indiens. « Maintenant c’est nous qu’on est chez nous. Vous, z’êtes rin que des criminels en situation irrégulière ! Alors on a le devoir citoyen de vous tirer à vue, bande de malfaisants ! Passque tout est de votre faute. Vous nous piquez notre boulot et après vous violez nos meufs et après elles veulent avorter et après on est obligés de leur mettre la honte à ces salopes qui pensent qu’à tuer de pauvres fœtus innocents ! Vous bouffez nos chiens et nos chats ! Vous droguez nos grands-parents ! Vous foutez le feu à Los Angeles ! Nan mais sans blague ! Viendez les mecs on va les éradiquer ces fils-de-pute ! Yeehaw ! Hail Pmurt ! Hail Melon ! God bless America ! »
… Ouais c’est un truc comme ça je crois bien, le truc hyper spé qui va se passer aujourd’hui…
…Et pas qu’aujourd’hui…
Tous mes compliments aux enfumeurs de tous bords (élus, journaleux etc…) qui ont réussi le tour de passe-passe de faire porter le débat « retraites » sur l’ « ÂGE » du vieux /de la vieille / du vieux de la vieille (64 ! Nan 63 ! Nan 65 ! Nan 68 ! Nan 60 ! Nan ! Si ! NanNan… Sissi !) alors que la vraie question est : PENDANT COMBIEN D’ « ANNUITÉS » les papymamies auront dû ramer sous le ciel de la démocratie participative pour être autorisé(e)s à vivre leur Alzheimer peinard(e)s ? Et là on se marre because c’est le gros Flanby néo extrême gauchiste cumulard de sa grand-mère, en passant par la Touraine avec ses sabots dondaine qu’a enfoncé le dernier clou en date sur le cercueil du droit à vieillir OKLM plus d’une semaine ou deux : 43 ans de chaîne ! Pour rappel le Nain Jaune Menteur récemment condamné pour plein d’embrouilles crados avait fait planter le clou précédent par Fillon l’Escroc à 41 TTC ! La vieille Mite et ses combines vicelardes avait quant à lui, du bout de ses lèvres sensuelles, laissé le faux mou Balladur planter celui des 40 sur ses mirifiques 37,5 du temps des cerises de sa rose au trou-de-balle.
Conclusion de notre cellule fact-checking : QUEL QUE SOIT L’ÂGE auquel nos proxénètes à 15 000 € mensuels décideront de fixer le droit des ieuves à essayer de pas mourir en sortant de leur pot d’adieu, en 2025 FAUDRA AVOIR BOSSÉ 5,5 ANS DE PLUS QU’EN 1982. On se demande où on en sera en 2221 *
Tous mes compliments, vraiment ! À partager avec les voteux. Les journaleux, on va dire qu’ils sont pas nés futefutes et qu’ils ont une famille à nourrir.
* Putain! Qu’est-ce que c’est bien « MARS 2221, roman » ! J’en suis déjà au chap 15…
Alerte : touvabi-1- ! Le roi de la Phronce continue à consulter son nez que ça met du blé dans les épinards des pipelettes de France Infopfff qui claironnent joyeusement que les producteurs de foie gras ont vu leur chiffre d’affaires prograisser en 2024…
Pendant que sur « MARS 2221, roman » la taulière du Red Joystick Resort aimerait en savoir plus sur Anthéa et lapin…
L’expression mentale qui vient de prendre l’antenne véhicule son pesant de distinction. Assaisonnée d’une certaine distance nonchalante, compassée diraient certains.
– *Loin de moi l’intention de vous froisser mais je concède que lorsqu’elle m’a annoncé de but en blanc que vous nous arriviez de Terra, j’ai frôlé la pétrification avant l’heure ! Des Terreux ! Grand Pierrot ! La mise à l’index de l’espèce la plus dangereusement sous-évoluée des Mille Galaxies avait été levée et on ne m’en avait rien dit ? Comme si je n’avais pas suffisamment à faire avec les serial teufeurs de Dwingeloo I qui viennent encore de me ruiner un jacuzzi dernière génération ! Ou avec les frasques ingérables des Polymorphes de la Chevelure de Bérénice dont je dois à tout prix éviter qu’ils se retrouvent à la table d’un Centaurien, génétiquement privé de tout sens de l’humour. Rêvais-je ou on me demandait d’ouvrir grand les portes de la perle de la ludosphère à deux lourdauds incultes ? Qu’ils en viennent par malheur à évoquer leurs intolérables pratiques alimentaires en présence d’un de ces exquis Bovidoïdes virginiens que nous nous honorons de compter parmi notre plus fidèle clientèle, nous serions dans de beaux draps !*
– Votre belle-mère c’est la Croupière Générale ? La tortue d’Hermann au nom imprononçable?
– * Elle vous a fait son sketch ? La dualité esprit/matière et tout le tintouin ? Quelle comédienne ! Vous savez qu’elle n’en revient toujours pas que ses taquineries n’aient aucune prise sur vous.*
Un détail chagrine cependant la taulière du Red Joy Stick Resort.
– * Une immunité que vous partageriez avec un certain « Emmanuel »… De bien piètre réputation, avouons-le. *
– Soyez sans crainte. Nous ne chercherons pas à écouter aux portes ni à nous en prendre à votre mobilier … Ni à « emmerder » qui que ce soit !
– Ni à commander un steak tartare au petit-dèj’ ! Nous sommes exclusivement végétariens», Anthéa la rassure à son tour.
– *Formidable ! Écoutez, il m’est impossible de m’échapper du dîner-concert d’aurevoir donné en l’honneur de l’ambassadeur du Nuage de Magellan mais je vous promets qu’Ovaï-Lân-Try va s’efforcer d’abréger ses chinoiseries administratives, n’est-ce pas Ovaï ?… Ah ! On me fait signe que l’orchestre est en place… J’ai peur de devoir écourter… Excellent séjour à tous les deux ! À plus tard sans faute !*
Happée par ses obligations mondaines, dame Gd’Ye-Asi met fin à l’échange avant qu’on ait pu lui passer le bonjour de Mustalpha. Déjà le pecten maximus (je viens de me souvenir du nom scientifique de la coquille St Jacques, de genre masculin, autant pour moi !) qu’elle a appelé Ovaï-Lân-Try rouvre les valves, m’invitant à y récupérer le badge, dûment authentifié et validé.
…demain chap 44 : « Photon mapping »…