Bernard Cazeneuve, qu’il a pas mal roulé sa bosse (et celle des autres), connaît le Groenland comme la poche de son slip kangourou. Il déclare à nos confrères du Nouvel Obs, dont nous saluons ici le sens de la référence en termes de personnalités politiques incontournables : « Il y a matière à instaurer un rapport de force à même de dissuader d’une opération »
Que le rapport de force soit avec toi, Bernard !
Finalement c’est pas compliqué, les Juch’s. Notre cerveau reptilien (= dévorer son voisin avant qu’il nous dévore) soigneusement entretenu par un défilé de « prophètes » qui, l’un après l’autre, lui ordonnent de surtout pas quitter le stade animal, nous pond un enfer implacable chaque matin au saut du lit (pour les cèlzéceux qui ont encore un lit). Actuellement on en est, entre autres , à « la Palestine », « l’Afghanistan », « la Syrie », « l’Ukraine », « l’Éthiopie », « le Soudan », « la RDC » et, tout nouveau tout chaud, « l’Iran » !!! Tout ça entouré de tous les guillemets nécessaires car, je le répète, derrière la fiction fluctuante d’ appellations plus ou moins contrôlées censées désigner des « nations », des « territoires », des « civilisations », en gros des « on est chez nous, la preuve, on a fait pipi tout autour, c’est bien notre odeur, sniffez par vous-même ! » existe la réalité de milliards de personnes avec, chacune, un corps réel qui souffre mille morts et mille supplices aussi réels qu’ INUTILES.
Enfin, pas inutiles pour tout le monde. Pas pour les petits malins qui leur vendent leurs croyances mercantiles (prêt à intérêt, mourabaha etc…) et les armes de mort qui vont avec. Les petits malins qui, demain, tels des vautours, viendront planer sur les ruines qu’ils auront semées, en sifflant des « plus jamais ça » hypocrites et intéressés. « Sortez les pelleteuses, on va vous construire une Riviera que vous vous souviendrez même pas c’était comment avant ! »
C’est vraiment pas compliqué, les Juch’s. Alors pourquoi continuer à déconner comme ça?
Ce serait y que vos « chefs » vous ont tellement bien pris la tête que votre pauvre cerveau resté bloqué des centaines de milliers d’années en arrière vous serine qu’on peut pas faire autrement que se farcir ce chifoumi mortifère aux siècles des siècles ?
Auquel cas, en antidote, lire vous savez quoi ( Epub/ Kindle) ou ( Kindle/ Epub) in English in ze text
Avertissement au visiteur : actuellement surbooké, je vous laisse pour aujourd’hui avec Eddy Thorial, un petit gars plein d’avenir dans le journalisme. Je sollicite votre indulgence pour son écriture dans laquelle l’influence du parler médiatique de base, voire franceculturiste, est parfois un peu trop présente.
L’était une fois la grosse Poch qu’elle aimait trop le pétrole. C’était grâce à son shampoing quotidien au pétrole qu’elle avait de si beaux cheveux, paraît-il. Son pays (enfin celui que ses ancêtres avaient dérobé aux habitants précédents, comme c’est la coutume en Juchrémanie1) était le premier producteur de pétrole of ze weurld mais ça lui suffisait pas à la grosse Poch. Pour vous dire, un jour, la grosse Poch elle apprend qu’il y a du pétrole au Venezuela alors, hop, elle kidnappe capture le prédant du Venezuela et hop, elle lui dérobe ses gisements de pétrole. Trop fort !
Comme c’est en dérobant qu’on devient déroberon, en attendant d’annexer le Canada où c’est qu’il y a plein de pétrole à dérober illégalement également, la grosse Poch se dit qu’elle irait bien dérober les puits iraniens qu’ils sont pas mal remplis non plus. Ça tombe au poil, voici que les molards visqueux qu’ils sont les chefs de l’Iran ( Allah il a dit, comme Yahvé avant lui, qu’il faut des chefs, toujours plus de chefs, c’est obligatoire2 alors les molards visqueux ils ont dit « banco, justement on savait pas quoi faire de nos vieilles fesses fripées ! ») ont tellement zoné avec le miam miam de leurs molardés (encore plus que Morveux 75 avec le miam miam des Phroncés, c’est pour dire !) que ces derniers s’en fichent d’être morts ou torturés (les hommes de main de les molards visqueux, ils rigolent pas avec la discipline) du moment qu’ils arrivent à chasser les molards visqueux du pays (pour les remplacer par un autre chef, sinon Allah pas content, pourquoi pas le fiston d’un chef d’avant les molards visqueux qu’il en connaissait autant que les molards sur les punitions à infliger à les rebelles3, preuve que c’était un bon chef4). Alors hop, la grosse Poch, elle va pas laisser passer une occasion pareille, vous pensez bien. Surtout que son pote de génocide, il demande que ça de l’aider à mettre un peu plus l’Iran à feu et à sang, c’est toujours ça de gagné sur les terroristes antisémitres qu’il se dit, le pote de génocide de la grosse Poch (en profitant que personne regarde pour dérober quelques km2 supplémentaires à les femmes et les enfants Palestiniens, autres terroristes antisémitres notoires que grâce à ses efforts constants, leurs papas sont morts ou en prison).
La suite de cet article qu’il est écrit sans l’aide de l’IA promis juré est réservée à nos chers à beaux nez. Merci à eux de tout qu’est-ce qu’ils font pour la liberté de l’information.
E.T.
1,2,3,4 Depuis le temps qu’on vous suggère de lire Homo juchrémanensis ( Epub/ Kindle) ou Homo juchremanensis ( Kindle/ Epub) pour les sujets de sa Majesté et autres cow-boys… Yeehah!
C’est bien un bras. Un bras, son avant-bras et la main assortie. Équipée de doigts en quantité réglementaire. Qui se crispent et se tendent, se crispent et se tendent. L’articulation du coude elle aussi semble avoir la bougeotte. La main prend appui sur la paume, le poignet se replie, l’avant-bras essaie de participer… Ho hisse ! Mais trop lourde l’épaule démissionne. À bout de forces l’avant-bras découragé retombe pour le compte. C’est fini.
Accroupie au chevet du membre supérieur désormais immobile, Anthéa monologue. « Il cherchait à se relever.
– « Il » ?
– Quelque part pas loin un andro manchot vient de griller ses dernières batteries.
Je prends conscience de l’absence d’hémoglobine en provenance du membre supérieur livré à lui-même. Jadis les clients de ce bon vieux psychopathe à succès de Stephen King (et de la marée de pondeurs de « srileurs » horrifiques qui, des deux côtés de l’Atlantique, s’étaient fait un devoir, ne serait-ce que financier, de lui emboiter le pas) auraient exigé le remboursement de leur brochure de cellulose imprimée. Pas le moindre ligament déchiqueté. Pas l’ombre d’un cartilage osseux broyé ni le plus léger soupçon de tissu conjonctif dégoulinant hors de la manche de costard déchirée…
Taillée dans un tissu synthétique bon marché de couleur sombre.
Un uniforme de gardien.
– Darius.
– Endymion savait que le gardien de la mine était un andro ?
– Ça m’étonnerait. Il me l’aurait dit.
– Comment aurait-il pu le savoir, le pauvre vieux ? L’apparence physique des robots humanoïdes dernière génération frise la perfection… Pareil pour leur efficacité en termes de gestuelle, d’expression orale… Le RCIS y est pour beaucoup.
Une fois encore, Anthéa a pitié de mon ignorance. « Le « Remote Control Impulse System » est une technologie pré atomique récemment remise au goût du jour. Substituée à l’arc réflexe analogique, elle réduit encore le retard à l’allumage induit. C’est le principe de la zappette.
Chère zappette ! J’avais connu ses balbutiements. Découvert avec ravissement le plaisir à peine sadique de mettre fin aux geignements pompiers de J-J Goldman sans bouger du canapé. Puis, les années ayant passé, celui de congédier d’une pression de pouce l’univers consternant des gagneurs de millions, oublieurs de paroles, fermiers célèbres et autres staracadémiciens. Puis, plus tard encore dans ma vie de téléspectateur, le pouvoir tactile de mettre un terme au blabla somnifère d’une cohorte de désinformateurs patentés. Comment il s’appelait déjà l’autre suceur de teub présidentielle avec son écharpe en pure laine rouge de honte ? Christophe Coiffeur, un nom comme ça…
– Ohé du bateau ? Je disais que, sous RCIS, l’ordinateur cérébral de l’andro émet des infra rouges intelligents en direction de récepteurs stratégiques …» Anthéa farfouille à l’intérieur de l’épaule inerte. « Dans le genre de ce minuscule boîtier, là… Les récepteurs transforment le signal lumineux en un signal électrique à destination du réseau de circuits intégrés. Et hop les muscles, tendons et articulations exécutent scrupuleusement l’ordre reçu.» Sa moue appréciatrice s’élargit en un sourire matois. « Comme son nom l’indique, le « remote control » continue, le cas échéant, à opérer à distance.
Anthéa fixe ostensiblement l’entrée de la bouche de métro XXL un peu plus loin. «Tu m’attends deux secondes ? Je voudrais en avoir le cœur net.
Extrait de « Mars 2221, roman », téléchargeable sur toutes les plateformes, à tous les formats.
Salut les Juch’s (j’abrège, fatigue du creux de l’hiver) ! Rien de vraiment nouveau à part la grosse Poch qui se met à flinguer les femmes en attendant que son pote de génocide lui explique comment on fait pour les enfants. Proutine, Ski Jumping et les gros Mollards toujours au taquet. Dans la Phronce, les engraisseurs de barbaque sur pattes rentrent chez eux après une brève visite de la capitale à dos de tracteur. Sont de mauvaise humeur alors Morveux 75 reste sourd au Mercosour (jeu de mot), n’empêche que le moine soldat Biscornu l’est pas loin de rendre sa soutane. Sinon en attendant de faire le compte des Sans logis morts de froid on félicite la météo pour avoir vu la tempête Dupont Goretti venir de loin.
Voilà, je crois avoir fait le tour de ce que vos journalistes préférés vous mettront dans les yeux et les oreilles ce weekend. Enfin ceux qui auront la pudeur de pas en rajouter sur les 40 twisteurs brûlés vifs et la centaine de défigurés à vie grâce aux âneries de nos amis Suisses, toujours à la pointe du pognon facile, en toute neutralité s’entend.
Bonnes séries Nextflip ! Bisous.